Echar una «pavita» cuando llega a casa luego de agotar media jornada de trabajo a pleno sol, es una vieja costumbre del campesino labrador que deja el pellejo en los campos y sembradíos para ganar el sustento de su familia.

Yo lo hacía, mi padre y mis hermanos también. No era mucho tiempo, solamente dormitábamos unos 15 o 30 minutos para luego volver al corte y completar la jornada del día, ya cuando el sol decidía darle un respiro a nuestras espaldas quemadas sin compasión por sus rayos de fuego.

Pero en ese ratito solíamos prender el radio de pilas para dejarnos acariciar el alma con las canciones que sonaban algunas emisoras a esa hora.

Por eso, cuando supe de la muerte de Leo Dan sentí nostalgia, tristeza, melancolía…

Los ojos se me aguaron, porque entre esas canciones que escuchábamos para reposar el moro, siempre estaban las suyas.

Así me sentí, porque el trabajo de campo es duro, muy duro. Porque a los niños campesinos se les enseña a ganarse la vida apenas sueltan la teta de sus madres. Y esa realidad, en la práctica, no es tan poética como se escribe.

«Te he prometido», «Esa pared», «Mary» y «Pareces una nena» resuenan en mi mente como una sinfonía que me traslada inevitablemente a cuatro décadas de vivencias y sobrevivencia.

Imposible olvidarlas, y más a quien las interpretaba.

Con Leon Dan aprendimos a improvisar poesías, a ser románticos, a cantar a todo galillo en las siembras de arroz, habichuela y plátano. Era también una buena forma de disipar penas y truquear la jornada inclemente.

Aprendimos a sufrir callados por esos amores de adolescencia que nos quitaban el sueño y nos forzaban a creer que cada día, aun con sus vaivenes, sería distinto al de ayer.

Con Leo Dan y sus bellas canciones de siempre nos quedamos, con un mundo de recuerdos hermosos, penetrantes e infinitos.

Ojalá que pueda descansar en paz y en la eternidad.